Leonora Carrington. Pintora y escritora surrealista. En el inicio de su vida emparejada con Max Ernst. Radicada en México hasta su muerte. Amiga de los poetas Mandrágoricos, mantuvieron fluida correspondencia.
Adjunto hermoso cuento que representa su estilo.
La Debutante
En la época que fui debutante, solía ir a menudo al parque zoológico. Iba tan a menudo que conocía más a los animales que a las chicas de mi edad. Era porque quería huir del mundo, por lo que me hallaba a diario en el zoológico. El animal que mejor llegué a conocer fue una hiena joven. Ella me conocía a mí también. Era muy inteligente. Le enseñé a hablar francés y a cambio ella me enseñó su lenguaje. Así pasamos muchas horas agradables.
Mi madre había organizado un baile en mi honor para el primero de mayo. ¡Lo qué sufrí durante noches enteras! Siempre he aborrecido los bailes; sobre todo los que se daban en mi honor.
La mañana del uno de mayo de 1934, fui muy temprano a visitar a la hiena.
-¡Qué asco! -le dije-. Esta noche me toca asistir a mi baile.
-Tienes suerte -dijo ella-; a mí me encantaría ir. No sé bailar, pero en cambio sabría mantener una conversación.
-Habrá muchas cosas de comer -dije-. He visto llegar a casa carros repletos de comida.
-Y aún te quejas -replicó la hiena con desaliento-. Mírame a mí: yo sólo como una vez al día, y me tienen jeringada con tanta bazofia.
Se me ocurrió una idea audaz; estuve a punto de echarme a reír.
-No tienes más que ir en mi lugar.
-No nos parecemos lo bastante; si no, con gusto iría -dijo la hiena un poco triste.
–Escucha -dije-, con las luces de la noche no se ve muy bien. Con que te disfraces un poco, nadie se fijará en ti en medio de la multitud. Además, tenemos casi la misma estatura. Eres mi única amiga; anda, hazlo por mí. Por favor.
Se puso a pensar en esta posibilidad. Comprendí que estaba deseosa de aceptar.
-De acuerdo -dijo de repente.
No había muchos guardianes cerca, dado lo temprano de la hora. Abrí rápidamente la jaula, y en un instante estuvimos en la calle. Llamé un taxi. En casa, todo el mundo estaba aún en la cama. Una vez en mi cuarto, saqué el vestido que debía ponerme por la noche. Era un poco largo, y la hiena andaba con dificultad con mis zapatos de tacón alto. Encontré unos guantes con que ocultarle las manos, demasiado peludas para parecerse a las mías. Cuando el sol iluminó mi habitación, la hiena dio varias vueltas alrededor, andando más o menos derecha. Estábamos tan ocupadas que mi madre, que entró a darme los buenos días, estuvo a punto de abrir la puerta antes de que la hiena se escondiera debajo de la cama.
-Esta habitación huele mal -dijo mi madre, abriendo la ventana-; antes de esta noche date un baño con mis nuevas sales.
-Por supuesto -le dije.
No se entretuvo mucho. Creo que el olor era demasiado fuerte para ella.
-No te retrases para el desayuno -dijo al irse.
Lo más difícil fue encontrar un disfraz para la cara de la hiena. Estuvimos buscando horas y horas: rechazaba todas mis sugerencias. Por fin dijo:
-Creo que he encontrado la solución. ¿Tenéis criada?
-Sí -dije, perpleja.
-Pues verás: vas a llamar a la criada; cuanto entre, nos lanzamos sobre ella y le arrancamos la cara; llevaré su cara esta noche en lugar de la mía.
-No lo veo muy práctico -dije yo-. Probablemente se morirá en cuanto pierda la cara: alguien encontrará su cadáver, y nos meterán en la cárcel.
-Tengo la suficiente hambre como para comérmela -replicó la hiena.
-¿Y los huesos?
-También -dijo-. ¿Te parece bien?
-Sólo si me prometes matarla antes de arrancarle la cara. Si no, le va a doler demasiado.
-Bueno, eso me da igual.
Llamé a Marie, la criada, no sin cierto nerviosismo. Desde luego, no lo habría hecho si no odiara tanto los bailes. Cuando entró Marie, me volví de cara a la pared para no verlo. Debo reconocer que no tardó nada. Un breve grito, y se acabó. Mientras la hiena comía, estuve mirando por la ventana. Unos minutos después, dijo.
-Ya no puedo más; aún me quedan los pies, pero si tienes una bolsa, me los comeré más tarde, a lo largo del día.
-En el armario encontrarás una bolsa bordada con flores de lis. Saca los pañuelos que tiene y quédatela.
Hizo lo que le había indicado. A continuación, dijo:
-Date la vuelta ahora y mira qué guapa estoy.
Delante del espejo, la hiena se admiraba con el rostro de Marie. Se lo había comido todo cuidadosamente hasta el borde de la cara, de forma que quedaba justo lo que le hacía falta.
-Es verdad -dije-; lo has hecho muy bien.
Hacia el atardecer, cuando la hiena estuvo completamente vestida, declaró:
-Me siento en plena forma. Me da la impresión de que voy a tener un gran éxito esta noche.
Después de oír un rato la música de abajo, le dije:
-Ve ahora, y recuerda que no debes ponerte junto a mi madre: seguramente se daría cuenta de que no soy yo. Aparte de ella, no conozco a nadie. Buena suerte -le di un beso para despedirla, aunque exhalaba un olor muy fuerte.
Se había hecho de noche. Cansada por las emociones del día, cogí un libro y me senté junto a la ventana, entregándome a al paz y el descanso. Recuerdo que estaba leyendo Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift. Al cabo de una hora, quizá, surgió el primer signo de inquietud. Un murciélago entró por la ventana profiriendo grititos. Los murciélagos me dan un miedo espantoso. Me escondí detrás de una silla, castañeteándome los dientes. Apenas me había arrodillado, cuando un gran ruido procedente de la puerta sofocó el batir de alas. Entró mi madre, pálida de furia.
-Acabábamos de sentarnos a la mesa -dijo-, cuando el ser ese que ha ocupado tu sitio se ha levantado gritando: “Con que mi olor es un poco fuerte, ¿eh? Pues no como pasteles.” A continuación se ha arrancado la cara y se la ha comido. Después ha dado un gran salto y ha desaparecido por la ventana.
Reseña Diapositivas de Mauricio Gutiérrez
en
Transcribo interesante poema encontrado en una particular antología con selección de Gonzalo Rojas, publicada en España.
Starosta
Me voy a dejar la barba
para ser
Bien hembra,
quiero pelos
los prefiero
a ser montada por designio.
Quedarme fría
en el madero,
traspasar siglos
en la piedra.
Por nada o demasiado amor
-nada sereno-
mujer de crines puestos
Centauro nuevo.
En el santuario de Loreto, en Praga, está la imagen de santa Starosta, mujer barbuda que rezó para que le creciera el vello y así poder rechazar a un pretendiente no deseado. Fue crucificada por su padre, muy contrariado.
Violeta Medina
Poema inédito aparecido en el libro Latitudes Extremas: Doce poetas chilenas y noruegas. Selección de Gonzalo Rojas e Inger Elisabeth Hansen.
Se dice de increíble parecido físico al otro poeta andaluz, nacido algunos siglos antes, Don Luis de Góngora
Un gran poeta español, olvidado por los lectores contemporáneos, incluso, premio nobel de literatura en 1977, reconocimiento otorgado en representación a la generación del 27, de la cual fue parte; su nombre: Vicente Aleixandre, poeta reconocido como surrealista, uno de los primeros de la península, mucho más que eso, aun.
Influenciado por la nuevas vanguardias, involucrado en el ambiente poético de Europa, uno de los primeros en cultivar el surrealismo en español. Su poesía destaca por la interesante evolución y mezcla de recursos, para no acabar nunca el aliento de una experimentación de formas. Su primer libro, es romántico-modernista, en los que siguen cultiva su estilo característico utilizando recursos variados, que cambiaban de publicación en publicación. Sus técnicas más utilizadas eran: mezcla de lírica de estructura rimada con retórica hermética barroca, poemas oníricos de corta extensión de no tan compleja lectura, versos largos, prosas poéticas, etc.
Libre de ripios y de un ritmo que no se hace zancadillas, su capacidad para reinventarse libro a libro, su insistencia en la experimentación de formas nuevas y la evolución de su poética que se proyecta más allá de la muerte, lo convierte en un gran poeta; hace recordar a Neruda en la capacidad para ejercer distintos registros y en Gonzalo Rojas en el ritmo interno, que es una seducción más para la expresión poética compleja de este humilde poeta andaluz nacido el año 1898, que ahora muestro.
Difícil encontrar poemas que lo representen, por lo antes dicho. Copio poema, que ilustra intenciones del poeta con su escritura.
Para Quién Escribo
de En Un Basto Dominio (1962)
¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista
o simplemente el curioso.
No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote
enfadado, ni siquiera para su alzado índice
admonitorio entre las tristes ondas de música.
Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora
(entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los
impertinentes).
Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que
corre por la calle como si fuera a abrir las puertas
a la aurora.
O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza
chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma,
le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.
Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de
mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).
Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi
ventura, viviendo en el mundo.
Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida,
paridora de muchas vidas, y manos cansadas.
Escribo para el enamorado; para el que pasó con su
angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que
al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando
preguntó y no le oyeron.
Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo
escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los
pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin
oírme, está mi palabra.
II
Pero escribo también para el asesino. Para el que con
los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió
muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.
Para el que se irguió como torre de indignación, y se
desplomó sobre el mundo.
Y para las mujeres muertas y para los niños muertos,
y para los hombres agonizantes.
Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la
ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadáveres.
Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón,
su tierna medalla, y por allí pasó un ejército de
depredadores.
Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.
Y para esas aguas, para el mar infinito.
Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación
casi humana, como un pecho vivido.
(Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el
corazón del mar, está en ese pulso.)
Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final,
en cuyo seno alguien duerme.
Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador
y el naciente, el finado y el húmedo, el seco
de voluntad y el híspido como torre.
Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el
triste, para la voz sin materia
y para toda la materia del mundo.
Para tí, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar,
estás leyendo estas letras.
Para tí y todo lo que en ti vive,
yo estoy escribiendo.
Dejo ejercicios de comparación. El primero en sentido contrario y en tono irónico, por el poeta chileno Eduardo Llanos M.
Aclaración preliminar
de Contradiccionario (1976)
Si ser poeta significa poner cara de ensueño,
perpetrar recitales a vista y paciencia del público indefenso,
inflingirle poemas al crepúsculo y a los ojos de una amiga
de quien deseamos no precisamente sus ojos;
si ser poeta significa allegarse a mecenas de conducta sexual dudosa,
tomar té con galletas junto a señoras relativamente deseables todavía
y pontificar ante ellas sobre el amor y la paz
sin sentir ni el amor ni la paz en la caverna del pecho;
si ser poeta significa arrogarse una misión superior,
mendigar elogios a críticos que en el fondo se aborrece,
coludirse con los jurados en cada concurso,
suplicar la inclusión revistas y antologías del momento,
entonces, entonces, no quiero ser poeta.
Pero si ser poeta significa sudar y defecar como todos los mortales,
contradecirse y remorderse, debatirse entre el cielo y la tierra,
escuchar no tanto a los demás poetas como a los transeúntes anónimos,
no tanto a los lingüistas cuanto a los analfabetos de precioso corazón;
si ser poeta significa enterarse de que un Juan violó a su madre y a su propio hijo
y que luego lloró terriblemente sobre el Evangelio de San Juan, su remoto tocayo,
entonces, bueno, podría ser poeta
y agregar algún suspiro a esta neblina.
Y lo que sería un fragmento de comparación, por Jorge Teillier.
Botella al Mar
de Cartas para reinas de otras primaveras (1985)
Y tú quieres oír, tú quieres entender.
Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para ti, ni para mí, ni para los iniciados.
Es para la niña que nadie saca a bailar,
es para los hermanos que afrontan la borrachera
y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.
izq. Sacco - der. Vanzetti
Ahora algo extraño, no es precisamente un poema, pero puede ser considerado así, es el último discurso ante la corte, antes de ser ejecutado, por una acusación encubriendo razones políticas y xenófobas de la fiscalía y la corte estadounidense coludida; hablo de Bartolomeo Vanzetti inmigrante italiano y anarquista, que en 1920 junto a Nicola Sacco comenzaron un largo juicio de 7 años, con la atención del mundo entero, terminando con el final que ya conocemos.
Ernesto Cardenal en su Antología de la Poesía Norteamericana, incluye este texto con esta nota al pie:
Las últimas palabras de Bartolomeo Vanzetti ante la corte que lo condenó a muerte fueron incluidas como un autentico poema en la antología de Seldem Rodean: A new Anthology of modern Poetry
. Ed. By Seldem Rodean. The Modern Library, New York, 1938 y posteriormente en Poetry of freedom
, Ed. William Rose Benet and Norman Cousins. The Modern Library, New York, 1945.
Último Discurso en la Corte
He estado hablando mucho de mí mismo
y ni siquiera había mencionado a Sacco.
Sacco también es un trabajador,
un competente trabajador desde su niñez, amante del trabajo,
con un buen empleo y un sueldo,
una cuenta en el banco, y una esposa encantadora y buena,
dos niñitos preciosos y una casita bien arreglada
en el lindero del bosque, junto a un arroyo.
Sacco es todo corazón, todo fe, todo carácter, todo un hombre;
un hombre amante de la Naturaleza y de la Humanidad;
un hombre que lo dio todo, sacrificó todo
por la causa de la libertad, y su amor a los hombres;
dinero, tranquilidad, ambición mundana,
su esposa, sus hijos, su persona
y su vida.
Sacco jamás ha pensado en robar, jamás en matar a nadie.
Él y yo jamás nos hemos llevado bocado
de pan a la boca, desde que somos niños hasta ahora,
que no lo hayamos ganado con el sudor de la frente.
Jamás...
Ah, sí, yo puedo ser más listo, como alguien ha dicho;
yo tengo más labia que él, pero muchas, muchas veces,
oyendo su voz sincera en la que resuena una fe sublime,
considerando su sacrificio perpetuo, recordando su heroísmo,
yo me he sentido pequeño en presencia de su grandeza
y me he visto obligado a repeler
las lágrimas de mis ojos,
y apretarme el corazón
que se me atorozonaba, para no llorar delante de él:
este hombre al que han llamado ladrón y asesino y condenado a muerte.
Pero el nombre de Sacco vivirá en los corazones del pueblo
y en su gratitud cuando los huesos de Katzmann
y los de todos vosotros hayan sido dispersados por el tiempo;
cuando vuestro nombre, el suyo, vuestras leyes, instituciones
y vuestros falso dios no sean sino un borroso recuerdo
de un pasado maldito en el que el hombre era lobo para el hombre...
Si no hubiera sido por esto
yo hubiera podido vivir mi vida
charlando en las esquinas y burlándome de la gente.
Hubiera muerto olvidado, desconocido, fracasado.
Esta ha sido nuestra carrera y nuestro triunfo. Jamás
en toda nuestra vida hubiéramos podido hacer tanto
por la tolerancia, por la justicia, porque el hombre entienda
al hombre como ahora lo estamos haciendo por accidente.
Nuestras palabras, nuestras vidas nuestros dolores- ¡nada!
La pérdida de nuestras vidas –la vida de un zapatero y un pobre vendedor de pescado-
¡todo! Ese momento final es de nosotros, esa agonía es nuestro triunfo.
Comienzo con un poeta que me ha impresionado profundamente. Sospechaba cierta afinidad, pero no había tenido la ocasión de revisarlo. Su nombre es Kenneth Rexroth, nació el año 1905 y murió el año 82’, es gringo, vivió en San Francisco siendo representativo de la costa oeste y es considerado como uno de los padres del movimiento beatnik, sin ser parte de este grupo.
Algunos poemas de su último libro, donde hace el ejercicio de escribir como oriental.
de
The Love Poems of Marichiko (1979)
Hacer el amor contigo
es como beber el agua del mar.
Cuanto más bebo, más sed tengo,
hasta que sólo puedo saciarla
bebiendo el mar entero.
*
Me despiertas;
me abres los muslos y me besas.
Te doy el rocío
de la primera mañana del mundo.
*
Grito cuando me muerdes los
pezones y el orgasmo
me vacía el cuerpo, como si me
hubieran cortado en dos.
*
Ámame. En este momento
somos los seres
más felices del mundo.
*
Cuando salía del baño,
me tomaste ante el largo espejo
y junto a la baja cama,
mientras mis pechos temblaban
en tus manos y mis nalgas
se estremecían contra tu cuerpo.
Termino con un poema que me parece clave para entender como vivía y pensaba el poeta.
LAS VENTAJAS DEL CONOCIMIENTO
de
The Phoenix and the Tortoise (1944)
Soy un hombre sin ambición,
con pocos amigos, incapaz por completo
de ganarme la vida, con la juventud
que lo abandona, prófugo de alguna condena.
Solitario, mal vestido, ¿qué puede importarme?
A medianoche me sirvo una jarra
de vino blanco caliente con semillas de cardamomo.
Con mi harapienta bata gris y mi vieja boina
tomo asiento en medio del frío y escribo poemas,
dibujando desnudas figuras en los márgenes arrugados,
copulando con muchachas de dieciséis años,
ninfomanías de mi imaginación.
Dejo la tarea de comparar este poema, con este otro de Raymond Carver escrito muchos años después.
VAGO
de
Ultramarine (1986)
A la gente que le iba mejor que a nosotros les llamábamos
acomodados.
Vivían en casas pintadas y con cisterna en los váteres.
Conducían coches de año y marca reconocibles.
A los que les iba peor les llamábamos
miserables y no trabajaban.
Sus extraños coches descansaban entre chatarra en corrales llenos de polvo.
Los años pasan y todo es reemplazado.
Pero hay una cosa que aún es verdad.
Nunca me gustó trabajar. Mi meta fue siempre
ser un vago. Le veía mérito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla
a la puerta de mi casa durante horas, sin hacer nada
más que llevar puesto el sombrero y beber coca-cola.
¿Qué tiene de malo?
Encender un cigarrillo de vez en cuando.
Escupir. Pelar un palo con una navaja.
¿A quién le perjudica? Llamar
de vez en cuando a los perros para ir a cazar conejos. Pruébalo alguna vez.
Saludar cada poco a un chico gordo y rubio como yo
y preguntarle: “¿No te conozco?”
O mejor: “Eh, ¿qué quieres ser de mayor?”
Publicado por
Cristóbal Gómez
1:18
Bienvenidos a este nuevo blog
que intentará complementar
el otro, como bitácora de lecturas
No será solo copiar textos
Si no también –ojalá-
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de reflexión
en el lector
Se llama Ruido de Fondo
porque es eso lo que fluye
por mi escritura y por mi vida
mis lecturas, música y películas
y etcétera y etcétera
y varias cosas más
Bienvenidos todos
